Моей музе

Я не сплю уже много ночей подряд,

Измотала, изгрызла бессонница,

Все кругом сочиняют, поют, творят,

Ну а я – как облезлая курица.

Слух коробят дурные известия,

И работа с восьми до пяти,

Все куда-то бегут, но на месте я,

В голове хоть шаром покати.

Что-то муза ко мне не является,

Хотя в сердце моём чувство топчется,

И на белом листе ручка мается,

От того, что не может, а хочется.

Сочинить бы поэмку или одочку,

Или пьеску иль хоть резюме.

Говорят, лучше пишут под водочку –

Видно, муза себе на уме.

Водка дрянь, заказал бы шампанское,

Самых лучших французских конфет,

Я б сыграл ей чего-то испанское,

Станцевал перед нею б балет.

Я бы плакал и в грудь себя бил бы я,

Рвал рубаху и даже бельё,

Я б сказал: «Ты прости меня, милая,

И верни вдохновенье моё».

И тут муза моя симпатичная

Скажет: «Да!», и мы прыгнем в весну,

Сделав дело своё поэтичное,

Наконец-то спокойно засну.